Comarca de Gordón

[Villarín]

ESTAMBUL

En el reloj gótico y de péndola que cuelga de la pared color albero de mi alcoba de viajero, tañen las doce horas de medianoche. Estoy tumbado sobre una cama turca; devoroleo un libro espléndido con las poesías de Constantinos Petros Fotiadis, Cavafis (1863-1933), en traducción francesa de 1958, por Margarita Yourcenar y C. Dimaras...

Es estío en Estambul, antigua Bizancio, antigua Constantinopla. La ventana de mi aposento está entreabierta; entra un airecillo de húmeda brisa proveniente del mar de Mármara, y con él notas lejanas de un festivo acordeón, y palabras, palabras evanescentes que se esfuman perdiéndose entre la barahúnda del nocturno.

Unos faroles de época alumbran con luz pálida la calle estrecha y elegante donde está el hotel en el que me asiento, en esta ciudad tesoro, capital de Imperios, de inmensa historia universal eterna, de líneas puras perfectamente egregias: Santa Sofía la Mayor, Santa Sofía la Menor, mezquita de Muhammad II el Conquistador, mezquita de Selim, mezquita de Solimán, mezquita de Bayaceto, la Biblioteca, o la mezquita azul de Ahmed, cuyos seis minaretes, pistilos de una flor de piedra, diviso desde el balcón de mi dormitorio, que antaño ocupó el literato francés, de magnífico estilo, Julien Viaud, más conocido por el seudónimo de Pierre Loti.

Me asomo al balcón y respiro los olores que exhala este hermoso mundo de vieja mansión desgastada. La sonochada cubrió el inmenso cielo bordado de estrellas e infatigables luceros parpadeando; la noche huidera se va lenta, aguardando el agasajo de mis enamorados ojos. Noche inolvidable bajo la iluminada luna colgada sobre el celeste del Bósforo. Me siento un elegido de la suavidad divina, que no sé de dónde viene, para vestir mi alma con este afán de serena belleza.

Proseguiré leyendo a Cavafis, hasta que luz rosada del alba abrace la faz del nuevo día… en este Estambul que sigue su camino humano sin que se borren las huellas de su visible paso por las anchas soledades del aire, por la densa historia propia, por la vida del tiempo.

¡Qué pasado tan rico advierto! ¡Qué mundo tan hermoso aprecio! ¡Qué ciudad tan bella contemplo! Oh, sí, ¡La inmortal Estambul! ¿La habéis visto a la caída de la tarde, en el crepúsculo del verano?



Villarín

[Yosco]

Recuerdo, volviendo a disfrutar la ocasión de releer este texto, que la evocación de Estambul y la figura de Kavafis que tan magistralmente nos hace Villarín, me inspiró unos versos con el título de A las puertas de Estambul. Esto es lo bueno de leer a personas que estimulan tu imaginación y el ingenio de los sentimientos. Volveré a publicarlo.

Salud.