Comarca de Gordón

[Villarín]

REVISTA DE POES�A

La poesía es esto, también es esto.
Sobre la línea pura del horizonte cielo,
sangra la luz del crepúsculo.

Sí,
En la clara mañana, el sol albea,
y me llega por el aire invisible y vital
el olor ambarino de la tibia tristeza otoñal.

Sí,
Raíz,
tierra,
lluvia,
sementera,
espadañas,
salgueras,
juncos del regato,
cielo raso.

Sí,
Bajo el frescor denso que alimenta al verde musgo basto,
un campesino amontona el fiemo sobre el estercolero,
que hollado da posada a insectos nativos de liviano ser.

Sí,
Nube,
viento,
frío,
agua,
hielo,
carámbanos,
escarcha.

Sí,
En los neveros, nieve en polvo, endiosada en lo alto, sin amo.

Sí,
Manojo de tomillo,
tiempo lento,
tarde huidiza,
eterna calma,
nidos de golondrina,
pausa claustral,
sobriedad del lujo.

Sí,
De la copa del álamo que hilera el camino,
se desprenden lagrimando ocres hojas
que a ritmo volatero ejecutan mortales danzas.

Sí,
En la apacible noche, las estrellas fulgen en los azules mares del etéreo cielo.

Sí,
Pez,
pan,
vino,
sopa,
paz,
justicia.

Sí,
Beso el aire en los atardeceres mustios del otoño.
Abrazo un árbol con ternura de brezo rojo.

Sí,
Tiro en el castro la bola alta y pingona
hasta derribar el miche, cuando juego a los bolos.

Sí,
Origen,
hombre,
madre,
hijo,
vida,
montaña,
roble,
mar,
vela.

Sí,
No escucho ya el chirrido
del rodal de mi carro,
ni me ocupo de juntar los talonjos
con la cadena,
ni de llevar la vaca tora
al jato a coger.

Sí,
Hogaño cuido del nisal morado
y de los lirios pulidos de mi huerto;
monto en rucio o en rifón garañón;
corro las roscas en las fiestas y bodas,
enfilando las cuestas sin afogarme,
y si páeme que algún flexor me flojea,
o me afarono o esclico o me esfrayo,
me retiro a la metá sin refunfuñar,
no sin antes dar tres colombrones
de despedida, como un chirliquito cantor.

Sí,
Olor a tafo tienen los fundos míos
de la vallina que están baldíos.

Sí,
Arcilla,
guijarro,
piedra,
ciprés,
caricia,
consuelo,
casa,
río.

Sí,
Nicanor Parra, Gabriel Celaya, Blas de Otero,
Espronceda, Zorrilla, Bécquer, Rosalía de Castro, Rubén Darío,
Góngora, Quevedo, San Juan de la Cruz, Arcipreste de Hita, Marqués de Santillana, Novalis, Hölderlin, Heine, Nietzsche, Unamuno, César Vallejo,
Apollinaire, Rimbaud, Rilke, Cavafis, Elitis, Eugenio de Andrade,
Valente, Bousoño, Brines... Todos iguales, todos diferentes.

Sí,
Amor,
exilio,
muerte,
tiempo,
derrota,
nostalgia,
es decir, los temas de siempre, ora de un modo clásico y culto,
ora recreados en un lirismo de sencillez verbal y espíritu popular;
voz del pueblo, romancero, en calles y plazas.

Sí,
La filosofía presocrática escrita en verso.

Sí
El gran Horacio.
Y el milagro –brisa del espíritu- de todas las tendencias poéticas,
que alzo en brazos, frente a frente, a cada instante, como siempre.

Sí,
Nací en los abeseos de la noche,
cuando las estrellas balean las nieblas
calabrones del invierno,
y enfilé en un santiamén el rescaño de la aurora,
llena de trabes y torbas muy copiosas...

Sí,
Revolador de velandas,
encañé las heridas del sol al eclipsarse…

Sí,
Alboroto,
tiroteo,
guitarra,
copla,
toro,
jinete,
solana,
olivar,
pecho,
naranja,
mujer enamorada.

Sí,
Soñé con los ojos hermosos de los pobres de India.
Soñé con Nepal y su fuego de muertos en los ríos…
¡Qué hermoso conmovido largo sueño, soñé!

Sí,
Todo es posible en poesía, si sabes soñar ilusiones, con palabras.
�brete, ábrete a la cálida luz del verso, a su diluido ser, a su cercanía.
Al azar del sentimiento, a la pluma en pleno vuelo, al campo abierto.
Porque no eres un ángel, sino un hombre con alas,
todo es posible, criatura del alma, soñando.

Sí, Sí, Sí,
La poesía es libertad, un acorde más.
Y los poetas, donantes de palabras
plenas, puras, hondas, vivas.


Villarín

[Yosco]

REVISTA DE POES�A.

Leo, leo, leo y leo asombrado, encantado, en este torrente desbordado de afirmación de la vida, que es la poesía, de hondo y enraizado amor a la tierra, nuestra infancia, en donde todo germina y donde hallan ecos todos los poetas, ¡ay, García Lorca, Miguel Hernández, Leopoldo Panero, Victoriano Crémer, José Bergamín, Julio Llamazares,León Felipe, Vicente Aleixandre, Walt Whitman, Fernando Pessoa, Baudelaire, Antonio Gamoneda, �ngel Fierro, Antonio Colinas, Rosalía de Castro, Eva González...! y tantos y tantas que quisiera nombrar y que en tus versos, Villarín, brotan con su palabra, su voz personal y vivificadora.

Leo y sigo leyendo, entusiasmado. No me cansaré de subrayar la excepcionalidad de tu poesía.
Salud.

[Villarín]

Tribunal de gustos…

A Antonio Gamoneda, Claudio Rodríguez le parece el poeta más importante desde Lorca; a Palau i Fabra, Lorca le parece el mejor poeta del siglo XX; a Borges, Lorca le parecía un poeta menor, y de paso dictaminó que Gerardo Diego era muy malo y bueno Manuel Machado; dijo también que no conocía a Miguel Hernández, lo que es inverosímil. A Lorca, Valle-Inclán le parece un poeta detestable y, de Azorín, dijo que, como cantor de Castilla, es pobre, muy pobre. A Gabriel Celaya le parecen malísimos los poetas Emilio Prados, Manuel Altolaguirre y Fernando Villalón. �ngel González siente devoción por Gerardo Diego, yo por el esteticista Juan Ramón Jiménez y por Antonio Machado, del que Gerardo Diego dijo que “hablaba en verso y vivía en poesía�; y, atendiendo a la esencialidad de su contenido, la poesía de Miguel de Unamuno la siento, en gran verdad, de palabra viva y fecunda, por su intenso poder sugeridor de ideas hondas, altas, ricas, que nos invitan a la meditación, y, con el mejor aire, a volar, “en vuelo de trascendencia�. En fin, para gustos, los colores. A Azorín, apasionado de España, de sus gentes, paisajes y mitos, estilista impar, con su prosa aledaña al ritmo poético y alimentada de pensamientos, lo frecuento y leo con entusiasmo; a Lorca, que mucho me gustó, ahora lo visito de tarde en tarde, por su excesiva metaforización y, a Valle-Inclán, ¡qué maravilla Luces de Bohemia!, y, como poeta, me gusta Sonata de Primavera. ¿Y qué decir del Borges? El maestro de juristas, Eduardo García de Enterría, a quien he tenido la costumbre de admirar, tuvo fervor por Borges, sobre todo por el poeta. Y a Borges lo encuentro estupendo en sus relatos y, en sus composiciones en verso, en lo que conozco, menos, pero lo leo con agrado. Todos son clásicos, que es lo permanente y valioso.