Comarca de Gordón

[Villarín]

MI PRIMER PUEBLO INFANCIA
(Los Barrios de Gordón)

Pueblo erguido desgastado por los siglos.
Pueblo empinado, austero, resistente.
Pueblo benigno podado de gentes.
Pueblo adarme en los anales de la historia.
Pueblo enterrado en el olvido de los mapas.
Pueblo de acero torreón, gigante en nada.
Pueblo perfecto en el silencio.
Pueblo de sosegado derroche.
Pueblo hecho de sutiles robusteces.
Pueblo fortísima devoción de mi montaña.
Inolvidable pueblo mío en que me nacieron.
Manojo de recuerdos inolvidables
Que no envejecen en mi corazón.

¡Ay, los infantiles años!
Amado pueblo mío:
¿Recuerdas el acento de nuestra voz de niño?
¿Y las ruinas del hogar perdido?
¿Y el agua cristalina de los viejos caños?
¿Y la nevada cumbre?
¿Y el cielo de la noche?

¡Oh, cuántos recuerdos!
Que doquiera me siguen
Con ternura de apetecible vuelta.
¡Amo la tierra, el campo, los animales!
¡Ay, y a las desaparecidas gentes campesinas!

¡Venid conmigo y con aquel niño!
¡Mirad lo que he visto con mis ojos!
¡Ved lo que llevo en el corazón!

Hombres sencillos.
Casal apiñado.
Arrebol vespertino.
Humo cenizoso.
Montes nevados.
Celajes en el cielo.
Turbión de estrellas.
Luz que amengua.
Lágrimas del rocío.
Lozana campiña.
Paseos junto al almiar.
Amasijo de yerbas olorosas.
�guilas reales sobre los picachos.
Arroyos transparentes.
Caños de agua fresca.
Estiércol sustancioso.
Tierras minúsculas labradas.
Ganados en los verdes campos.
Algún caballo relinchando.
Novillas rojas soberanas.
Ubres de vacas apacentadas.
Ubres de ovejas algodonadas.
Ubres de cabras retozonas.
Blanquísima leche nevada.
Olor a cuadra bienoliente.
Olor a heno divino.
Olor a tomillo.
Hemina. Celemín. Arroba.
Perales injertados.
Esquejes fértiles.
Estaca de fresno.
Sangrantes moras.
Zarzas a la orilla del sendero.
Cardo estéril vivo.
Nidos de pájaros.
Bandada de palomas.
Sombras de olmos frondosos.
Varas de duros avellanos.
Piel curtida por los recios aires.
Infancia apartada del mundo.

(...)

Y palabras, palabras ya silentes...
Palabras crucificadas por el olvido...
Abeseo, alamares, amurniar, colombrones...
Cuchiflitos, encaño, esgañar, estil...
Esparabanes, excolumbrar, flecho, güevo, manada...
Pregancias, rebojo, sentón, secaño, talonjo...
Exilio de palabras... Abatidas al alba...
Ecos de melancólica despedida...
¡Ay, amor vivo rodeado de palabras muertas!

¡Cuánta nostalgia, cuántas imágenes, cuánta complicidad!
Ahora, ¡pueblo mío!, peregrino soy realizando un corto viaje por la Tierra.
Pero a tus andantes caminos sin firma, volveré descalzo.
Sí, volveré a lo menudo, a lo simple, a tu humilde existir de quietud.
A ver en la sonochada la estrella secreta que me pertenece.
Sí, volveré a tu dulce amparo: sencillo, puro y claro.
Para beber en ti la última gota de mi luz.
Para que descanse en ti mi memoria mortal.
Para que me abraces hacia dentro de ti, al cabo.

Villarín

[Yosco]

LOS BARRIOS DE GORDÓN.

Amigo Villarín, me has dejado mudo con la lectura de esta exaltación de Los Barrios. Nos has transportado por todas las sensaciones, colores, olores y sabores de la tierra, con fuerza y una vitalidad contagiosas.

Amén de otros méritos literarios del poema -muchos y notables- me quedo con esta descripción que sale de dentro y muestra a cualquiera cómo son, fueron, puede que sean, Los Barrios. Aunque nunca haya pisado sus calles. Y que invita a conocerlo.

Mi enhorabuena.
Salud.

[Villarín]

Cada alma tiene su propia infancia

Rememorar es profundizar en nuestra propia identidad


REMEMBRANZA

Inolvidable infancia, de indestructible primavera…
De rostros y sonrisas de arremangado pueblo llano
De boinas sobre la cabeza y pañuelos negros sobre los cabellos

Mi memoria exhala añoranza de aquella vida vivida
De aquellas gentes de suaves afectos y de cálidos abrazos
De aquel mundo de vida sencilla y fácil de entender

Rememoro personas, actos y gestos, faenas y afanes sin vanos solaces
Siluetas de aldea, caminos y senderos, cuestas y callejuelas, luz lívida
Costumbres heredadas y aprendidas, mocerío de ojos regocijados

Y el placer de ver el cultivo del campo y contemplar huertas y frutales
Azadones y escardillos, hoces y podaderas, esquejes, injertos, sarmientos
Arados y surcos, esparcidas simientes, estiércol, humedad de la tierra

Evoco praderas, siegas y guadañas, yunques y cabruñas, recogida de la hierba
Eras y trillas, horcas y rastros, ardiente estío, aires sutiles, dilatado cielo
Y alegres canciones populares, de clara voz, gaita chifla, tamboril y pandereta

Acordanza de establos, de carros y vacas, asnos y alforjas, bueyes y argollas
Aves en el corral, cerdos, cabritos, corderos, manadas de yeguas alazanas
Retengo bramidos, rebuznos, cacareos, gruñidos, balidos, relinches

Memoro ríos, regatos, charcas, mimbreras, juncos de los ribazos
En el agua vi truchas, ranas, renacuajos, culebras, insectos, larvas
Y en el aire pájaros y mariposas que van y vienen a lomos de liviana brisa

Tengo imagen de brañas, de chozos, pastores, rebaños, esquilas, mastines
De potros para herrar, añosas rejas de arado, forjas y labras de herrero
Detalles de varas de fresno, vareo de castaños, manojo de flores silvestres

Vuelvo los ojos a mostajos, nogales, avellanos, ciruelos, manzanos, perales
A robles y chopos, hayas y encinas, a pilas de leña, a sombras de siestas
Urces, helechos, abrojos, espinos, zarzas, té de roca, orégano, tomillo

Altas peñas, aire puro y ventoso, aire y sol, montes y valles, lomas y solanas
Albura de la escarcha, verdes prados, sabrosos pastos, cigüeñas en la vega
Hojas doradas por el otoño, frías tardes, primeras nevadas, rastros del zorro

Llevo dentro de mí el incomparable tiempo de la infancia, de muchos gozos
Sensaciones que nunca me abandonarán en la vida, por larga que sea
Paisajes y parajes, olores, colores, lluvias, vientos, nieblas, invernadas

Un mundo confiado, de espíritu honrado y digno asoma a mi recuerdo
Un mundo valioso, sin rodelas, contento, de ingenua felicidad, no lo niego
Si había torvos, engreídos, rencillosos, bribones o detestables, yo no los conocí

La realidad siempre fue amable y nada entonces me decepcionó
Aquella pródiga infancia natal inofensiva me hechizó, y aprendí buenas cosas
Y constante está ahí, con el día de hoy, jugando un papel de savia nutricia

Recuerdos dulces y claros, bellos y fuertes, en mis lares, un día de abril
Si no me falta la vida, en mi vejez, volveré a mi inseparable origen
¡Oh lejanísima infancia, patria de mis cimientos de hombre…!

[Villarín]

Raíces vivas. Las fértiles infancias…

La infancia no es la vida que se pierde en un continuado olvido. Con mi infancia nunca ha habido brecha, nunca vacío; con ella he conservado, a través del tiempo, la más cordial amistad, por así decir. La infancia es decisiva, es fértil simiente. En mi infancia no hay nada único, está llena de nimiedades y, aunque poca cosa, estoy bien seguro de que me hace provecho, porque no fue desventurada, sino isla de felicidad. En ella todo empezó; aprendí a andar, a hablar, a leer, a escribir...; más tarde a borronear sueños, una tarde de primavera, un día de sol. En esa liviandad está el punto de partida de mi maduración personal, pues no hay hombre sin infancia. Bien sé que esa felicidad no les sucede a muchos niños, que llevan cicatrices de cuchilladas en el alma, como estamos viendo en estos coléricos días, en Oriente Medio.

Aun transfigurada por los años, la infancia me permea, me acuna, vive en mí, con paisajes, con rostros, con figuras, con sitios, con la luz impalpable de los días y del errante viento; a veces, en imágenes borrosas, vagas y evanescentes; a veces, con sensaciones e impresiones de hechos vividos; a veces, de elementos visuales, auditivos, olfativos y gustativos; también, en el primer lenguaje tejido con palabras humildes, de primitiva pureza, de sabor a rústico terruño: trébede, pajar, heno, pesebre, surco, azada, desterronar, braña, chozo, alforja, serón, albarda, chivo, jato, trillo, caño, negrillo, fresno, avellano, sardón, urce… Y brotando como una semilla silvestre, otras enramadas palabras vestigio del leonés local, que sobrevivían en mi familia.

Yo soy hijo de esa infancia, amorosa, dulce mía, indeleble como el amor. En las pequeñas cosas cotidianas, de sencillez elemental, está la importancia inmensa de la infancia, determinante de un modo de entender la vida. Uno cambia, pero la esencia es siempre la misma. La infancia ha impregnado mi sensibilidad y la formación del carácter. El tono sobrio de mi vida, la consideración a las personas, la sencillez en el trato y en la palabra, el orden esencial moral de convivencia, el aire de las cosas justas, el gusto por la naturaleza, me vienen de ese tiempo y de ese ambiente circundante. La infancia nunca muere del todo, si nos fue bien, su recuerdo perdura dulcemente en nuestras vidas.

Alguna vez que otra, en medio de las preocupaciones y afanes, me escapo de la linealidad temporal de la existencia y, en la necesidad del silencio, pasándome revista a mí mismo, me reveo de nuevo, por aquí, por allí, y me rememoro con la voz, el rumor y el clarín de mi infancia hermosa. La vida rural, con sus simples maneras y trazas, y el contacto con la naturaleza, fueron ingredientes vitales de mi niñez. Luego llegó la adolescencia, con su universo más amplio, con el proceso de individualización, con la apertura de la mente, con vislumbre de inquietudes, de dudas, de anhelos… Más tarde, ya en Madrid, nuevas ideas, nuevas posibilidades, nuevos horizontes, abierto a otras costumbres y culturas, y a un quehacer personal más intenso, sin huecos del tiempo.

Ciertamente, cambiamos con la edad y con las circunstancias, que hacen que comprendamos la vida de otro modo, pero las raíces cuentan en todo el desarrollo de la vida y esas sensaciones primeras, psicológicamente tiene mucha importancia en mí. Con los años he asimilado eso que llaman la gran cultura, en un grado relativamente alto, pero nunca dejé de respirar el aire libre de los campos y el espíritu humano de aquellos moradores rurales, de vida sencilla, llana, natural, que conocí en su verdadero ser.

Ahora es cuando recuerdo más aquellos días lejanos, de vida de pueblo, que son de afirmación gozosa de la infancia irrepetible, que siempre celebraré, por ser mi identidad original, mis risas y contentos de ayer, aunque, hoy ese lado, atemperado por el sentido común, lo contemplo sin el candor rústico, sin equívocas idealizaciones, sin acercamiento melancólico, sin narcisismo localista, sin sacralización del terruño, pero bajo las mismas viejas emociones de entonces, de latido íntimo. Si se olvidan los recuerdos de infancia, uno llega a empobrecer mucho su vida; en el bien entendido, recordar no es querer volver para atrás.

Villarín

[Yosco]

Recordar es volver a pasar por el corazón, y todo lo estupendamente relatado y confesado en tu escrito es esa vida que vuelve a inyectar el entusiasmo y la alegría de vivir. Nuestra única y verdadera patria es nuestra infancia, amigo Villarín. Un abrazo otoñal.
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Bitácora LUCERNARIOS:
Acerca de la luz por la poesía.
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